躺着写诗

着微雨氤氲和燕子划出的柳影
　　都消失了
　　这些怎能出现在我的诗里？
　　我见过你用书砌的房子
　　黄页蓝皮白线装订的没有骨头
　　黑暗里的见与不能见才是真实
　　所以我要躺着才能写诗
　　
　　这湿漉漉的巷子疯子头发上的汗
　　向上流从过去走月逆行的云
　　到如今埋葬着尸
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